Vivientes, alegres y enamorados del evangelio (V Domingo del Tiempo Ordinario. Ciclo A)

Qué bueno sería que lográramos transmitir nuestra fe a los hombres como buena noticia! Con frecuencia, entendemos la evangelización como una tarea casi exclusivamente doctrinal. Evangelizar sería llevar la doctrina de Jesucristo a aquellos que todavía no la conocen o la conocen insuficientemente. Entonces nos preocupamos de asegurar la enseñanza religiosa y la propagación del cristianismo frente a otras ideologías y corrientes de opinión. Buscamos hombres y mujeres bien formados, que conozcan perfectamente el mensaje cristiano y lo transmitan de manera correcta. Tratamos de mejorar nuestras técnicas y organización pastoral. Todo esto está muy bien pues la evangelización implica el anunciar el mensaje de Jesucristo. Pero no es esto lo único ni lo más decisivo. Evangelizar no significa solamente anunciar verbalmente una doctrina, sino hacer presente en la vida de un pueblo, la fuerza humanizadora, liberadora y salvadora que se encierra en el acontecimiento y la persona de Jesucristo. Entendida así la evangelización, lo más importante no es contar con medios poderosos y eficaces de propaganda religiosa sino saber actuar con el estilo liberador de Jesús y poner una energía salvadora entre los hombres. Lo decisivo no es tener únicamente hombres y mujeres bien formados doctrinalmente sino poder ofrecer testigos vivientes y alegres y enamorados del evangelio. Creyentes en cuya vida se pueda ver la fuerza humanizadora y salvadora que encierra el evangelio cuando es acogido con convicción y de manera responsable. Los cristianos hemos confundido demasiado ligeramente la evangelización con el hecho de querer que se acepte socialmente «nuestro cristianismo». Por eso, las palabras de Jesús que nos urgen a ser sal de la tierra» y luz del mundo al mismo tiempo nos animan a hacernos preguntas muy graves. ¿Somos los creyentes una buena noticia para alguien? Lo que se vive en nuestras comunidades cristianas, lo que se observa entre los creyentes, ¿es realmente una buena noticia para la gente de hoy? ¿Para quiénes? ¿Ponemos los cristianos en la actual sociedad algo que dé sabor a la vida, algo que purifique, sane y libere a los hombres de la descomposición espiritual, de la violencia enquistada en nuestro pueblo, del egoísmo brutal e insolidario? ¿Vivimos algo que pueda iluminar a quienes están a nuestro alrededor en estos tiempos de incertidumbre? ¿Podemos ofrecer una esperanza y un horizonte nuevo a quienes andan en busca de la salvación?[1] Sí ¡hay tanto qué hacer! El punto de partida es uno: Jesucristo. Con él nos encontramos en esta Eucaristía • AE

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[1] J. A. Pagola, Buenas Noticias, Navarra 1985, p. 71 ss.

Con dirección y en profundidad (Solemnidad de la Epifanía del Señor 2020)

Decía Paul Tillich que la gran tragedia que vivimos es la de haber perdido la dimensión de profundidad[1]. Ya no somos capaces de preguntarnos de dónde venimos y mucho menos a dónde vamos. No sabemos interrogarnos por lo que hacemos ni lo que debemos hacer antes de morir. Estas preguntas no encuentran ya respuesta alguna en muchos hombres y mujeres de hoy. Más aún, ni siquiera son tema de conversación porque hemos perdida esa dimensión de profundidad. Las generaciones actuales no tienen ya el coraje de plantearse estas cuestiones con la seriedad y la hondura con que lo han hecho las generaciones pasadas. Muchos prefieren seguir caminando en tinieblas. Por eso, en estos tiempos hemos de volver a recordar que ser creyente es, antes que nada, preguntar apasionadamente por el sentido de nuestra vida y estar abiertos a una respuesta, aun cuando no la veamos de manera clara y precisa. El relato de los magos que escuchamos en el evangelio de esta fiesta tan luminosa y tan bonita de la Epifanía del Señor ha sido visto por los Padres de la Iglesia como ejemplo de unos hombres que, aun viviendo en las tinieblas del paganismo, han sido capaces de responder fielmente a la luz que los llamaba a la fe. Son hombres que, con su actuación, nos invitan a escuchar toda llamada que nos urge a caminar de manera fiel hacia Cristo. Nuestra vida transcurre con frecuencia en la corteza de la existencia: trabajo, amigos, problemas, encuentros, ocupaciones diversas, nos llevan y traen, y la vida se nos va pasando llenando cada instante con algo que hemos de hacer, decir, ver o planear. Corremos así el riesgo de perder nuestra propia identidad, convertirnos en una cosa más entre otras y vivir sin saber ya en qué dirección caminar. ¿Hay una luz capaz de orientar nuestra existencia? ¿Hay una respuesta a nuestros anhelos y aspiraciones más profundas? Desde la fe cristiana, esa respuesta existe. Esa luz brilla y es el Niño nacido en Belén. El punto de partida es tomar conciencia de que vivimos en tinieblas, de que hemos perdido el sentido fundamental de la vida, pero con Jesús es posible recuperarlo, Él es luz que ilumina nuestra existencia, Luz para alumbrar a las naciones y gloria de tu pueblo Israel, canta Zacarías[2]; Él es esa fuerza que da profundidad a nuestra vida • AE

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[1] Paul Johannes Tillich (1886- 1965) fue un filósofo existencialista cristiano y teólogo protestante luterano germano-estadounidense que es ampliamente considerado como uno de los teólogos más influyentes del siglo XX. También escribió varias obras históricas con temas cristianos.

[2] Cfr Lc 2, 22-35.

El rayo de luz que atraviesa el vitral (XXXI Domingo del Tiempo Ordinario. Ciclo B)

Amar no es firmar un documento, por importante que sea, y olvidarlo después en el fondo de un cajón. Amar no es apuntarse a una idea; ni inscribirse a un club para ir algunas de cuando en vez. Ni siquiera es amor esa compasión pasajera que, a lo mejor, es capaz de arrancarnos unas lágrimas. El amor nace más hondo y llega mucho más lejos. Hace que toda la vida tenga una luz diferente. Nos afecta a los ojos, y a la mente, y desde luego al bolsillo. Al que ama, se le nota siempre: respira amor, contagia amor. “Las palabras que hoy te digo quedarán en tu memoria, se las repetirás a tus hijos y hablarás de ellas estando en cama y yendo de camino, acostado y levantado'. Está hablando del que ama a Dios 'con todo el corazón, con toda el alma, con todas sus fuerzas”. Todo auténtico amor tiene en Dios su fuente. Dios es amor, y la creación entera no es más que un poco de ese amor, que a Dios se le derrama. Por eso el amor es tan bonito: es que se parece a su padre Dios. No extraña, pues, que el Señor haya colocado al amor como centro de todo. Para los que somos creyentes, amar a Dios es el único valor absoluto en la vida. Todo lo demás, absolutamente todo, tendrá la luz que reciba de esa luz total: lucirá más, si nos lleva a amarle a Él; estará apagado, si nos aleja de Él. Es el rayo de luz que atraviesa el vitral. Dios, para el que cree, es el centro indiscutible de la vida. Para los que creemos, las demás personas son imagen de Dios; un reflejo tan claro de Él, que sera imposible dejar de amarlas sin, por ello, estar dejando de amar a Dios. Ésta es la razón de que el amor a Dios y al prójimo estén tan estrechamente unidos en todas las páginas de la Biblia: forman un único mandamiento. El culto a Dios viene detrás, mucho después. Es el amor a Dios, y al hermano, el que le da valor; de tal manera, que, sin ese amor, el culto se tornaría vacío, hipócrita. ¿Cómo va a tener valor el humo del incienso, si parte de un corazón que no ama? De ahí que el escriba del Evangelio se gane un piropo del Señor: “No estás lejos del Reino de Dios”. Había dado en la diana, al decir que amar a Dios y al prójimo “vale más que todos los holocaustos y sacrificios”. Sin olvidar que, donde dice 'sacrificios', hoy tendríamos que traducirlo por 'misa', o 'romería', o 'casarse por la Iglesia': todo eso debe estar avalado por el amor; carecería absolutamente de sentido, estaría apagado y muerto, si viniera de un corazón que no amase a Dios y a los hermanos[1]. Y desde luego no puede haber amor de quita y pon. Al amor hay que darle las llaves de la casa, de toda la casa: para que se instale plenamente en ella, y, desde ella, lo vaya transformando todo, lo vaya iluminando todo • AE

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[1] J. Guillén García, Al Hilo de la Palabra. Comentario a las lecturas de domingos y fiestas, ciclo B, Granada 1993, p. 172 ss.

Sencillez y simplicidad de corazón.

Las calles se llenan de luces, estrellas y árboles de  navidad. En muchas casas se sacan con cuidado las piezas del nacimiento. Pocas veces nuestra sociedad adquiere un carácter ornamental tan intenso, tan festivo. Y sin embargo, ¿qué se encierra tras todos estos símbolos entrañables? ¿Qué lee el hombre actual en esos signos? Se iluminan las ciudades con toda clase de luces y se encienden velas en los hogares, pero apenas le recuerdan a nadie a Aquel que es la Luz del mundo, el que ha venido a iluminar las tinieblas de nuestra existencia. Las calles se llenan de estrellas, pero, ¿a cuántos les orientan hacia aquel portal de Belén en el que nació el Salvador de la humanidad? Se colocan árboles de Navidad en las plazas y en los rincones de los hogares, pero, ¿quién se detiene a pensar que ese árbol simboliza a Jesucristo, el Árbol de la Vida, el Mesías que trae nueva savia a los hombres? ¿Quién recuerda que ese árbol, lleno de luces y regalos, es símbolo de Cristo, portador de luz y gracia para todos nosotros? Pero, sobre todo, ¿nos detenemos a contemplar con fe el misterio que se encierra el Nacimiento? Francisco de Asís inició la costumbre de poner el Nacimiento, movido por el deseo de hacer más presente y real el misterio de la Encarnación, experimentar directamente la alegría del nacimiento de Dios y comunicar esa alegría a los amigos. De él cuenta Tomás de Celano que Francisco contemplaba con alegría indescriptible el misterio de Belén. «Afirmaba que ésta era la fiesta de las fiestas, pues en ese día Dios se hizo niño y se alimentó de leche del pecho de su madre, lo mismo que los demás niños. Francisco abrazaba con delicadeza y devoción las imágenes que representaban al Niño Jesús y lleno de afecto y compasión, como los niños, susurraba palabras de cariño»[1]. Son muchos, sin duda, los factores que nos han hecho ciegos para leer los símbolos navideños y detenernos ante ese Niño en el que no somos ya capaces de percibir nada grande[2]. Por eso, tal vez, la manera más auténtica de vivir nosotros esta Nochebuena sea pedirle a Dios que nos regale esa sencillez y simplicidad de corazón que sabe descubrir en el fondo de estas fiestas a un Dios entrañable y cercano • AE

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[1] Tomás de Celano o Thomas en (c. 1200 – c. 1260-1270) fue un fraile italiano medieval de la orden de los Franciscanos (orden de los frailes menores), además fue un poeta autor de tres hagiografías sobre San Francisco de Asís.

[2] J. A. Pagola, Buenas Noticias, Navarra, 1985, p. 23 ss.

Jesucristo luz del mundo

 Ulrich Henn, La curación del ciego de nacimiento, 

detalle de la puerta de bronce de la Catedral de St. James, en Seattle, Washington

...

Del seno de su madre, ciego oscuro,

era el hombre mandado a la piscina;

en él no era la luz, era la noche,

la nada, la infinita lejanía.

Jamás humano a humano abrió los ojos,

que la luz es de Aquel que en luz habita;

confiesa: ¿quién lo ha hecho?, ¿quién te puso

la mano milagrosa en las pupilas?

Aquel de nombre santo, que es Jesús,

con la tierra ha mezclado su saliva;

su aliento y corazón, su amor divino

se han hecho con el polvo medicina.

Aquel Jesús untó mis ojos muertos

y ordenó luego: Báñate y confía;

sentí divinidad en la palabra,

y fui, y en Siloé me vi con vida.

Y entonces fue el vidente excomulgado

por los ciegos, diciendo que veían.

despierta al sacramento, tú que duermes

y Cristo Luz será tu nueva vida.

Postrados con el ciego iluminado

a ti te confesamos, Dios Mesías;

viniste para un juicio: ¡Cristo, juzga

y guárdanos contigo en tu gran Día! Amén •

P. Rufino María Grández, ofmcap, 1 abril 1984

Sal y luz, bálsamo y calor

El Señor habla de sal y luz en el evangelio[1], y lo hace teniendo delante a aquel pequeño grupo de hombres y mujeres que querían escucharlo, que no eran aún cristianos –no se había consumado la redención, probablemente aún no se empezaban los bautizos en su nombre- pero que lo seguían en aquel pequeño rincón del gran Imperio de Roma. Con una comparación muy sencilla les dice que han de ser la sal que necesita la tierra y la luz que le hace falta al mundo. Ustedes son la sal de la tierra. Aquella gente sencilla de Galilea capta el mensaje, y es que era por todos bien conocido que la sal sirve para dar sabor a la comida y para preservar los alimentos de la corrupción. Aquellos discípulos –y con el paso de los siglos todos los cristianos hasta llegar nuestro tiempo- han de contribuir a que la gente saboree la vida sin caer en la corrupción. Ustedes son la luz del mundo. Sin la luz del sol, el mundo se queda en tinieblas: ya no podemos orientarnos ni disfrutar de la vida en medio de la oscuridad. Los discípulos de Jesús podemos aportar luz, ayudar a los demás ahondar en el sentido último de la existencia y a caminar con esperanza. Las dos metáforas coinciden en algo muy importante: si la sal permanece aislada en un recipiente, no sirve para nada. Solo cuando entra en contacto con los alimentos y se disuelve en la comida puede dar sabor a lo que comemos. Lo mismo sucede con la luz. Si permanece encerrada y oculta, no puede alumbrar a nadie. Solo cuando está en medio de las tinieblas puede iluminar y orientar. Una Iglesia aislada del mundo no puede ser ni sal ni luz. Papa Francisco nos ha advertido varias veces que la Iglesia vive encerrada en sí misma, paralizada por los miedos y demasiado alejada de los problemas y sufrimientos; en algunas situaciones no da –no damos- sabor a la vida moderna ni ofrece la luz genuina del Evangelio. Su invitación es clara: «Hemos de salir hacia las periferias existenciales». ¿Y cuáles son esas periferias existenciales? Las personas de comunidades indígenas en México, Sudamérica y África, mujeres excluidas por ser mujeres, jóvenes que reciben educación de baja calidad y que no tienen oportunidades, pobres, desempleados, migrantes, desplazados, campesinos sin tierra y personas con empleos informales. También niños sometidos a la prostitución infantil, familias que viven en miseria y pasan hambre, personas adictas a las drogas o al alcohol, personas con capacidades diferentes, portadores y víctimas de enfermedades de transmisión sexual, secuestrados, víctimas de la violencia, del terrorismo, de conflictos armados, ancianos excluidos, indigentes y presos que viven en situaciones inhumanas[2]. Sí: la lista es vasta y tal vez desalentadora, sin embargo existe la esperanza y el esfuerzo conjunto que, con la gracia de Dios, cambia realidades. El Papa insiste una y otra vez: «Prefiero una Iglesia accidentada, herida y manchada por salir a la calle que una Iglesia enferma por el encierro y la comodidad de aferrarse a las propias seguridades. No quiero una Iglesia preocupada por ser el centro y que termina clausurada en una maraña de obsesiones y procedimientos»[3]. Si los cristianos nos volemos sal y luz del ambiente en el que vivimos, de la pequeña parcela que aramos todos los días, construimos entonces la cultura del encuentro, no sólo viendo sino mirando, no sólo oyendo sino escuchando, no sólo cruzándonos con las personas sino parándonos con ellas, no sólo diciendo “¡Qué pena! ¡Pobre gente!”, dejándonos llevar por la compasión; acercándonos a decir: “no llores” y dando al menos una gota afectiva y efectiva de vida. Sal y luz que curan, que calientan corazones. Esa es la llamada de hoy. La invitación abierta • AE

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[1] V Tiempo ordinario Ciclo A (Mateo 5,13-16), 5 de febrero 2017.

[2] Cfr. Documento Aparecida n. 65, 402

[3] Exhortación apostólica, Evangelii Gaudium, n. 49.  El texto completo puede leerse en: https://www.aciprensa.com/Docum/evangeliigaudium.pdf

Junto a Dios no hay temor (Salmo 26)

Aborrezco las luces deslumbrantes

de ídolos y dioses fabricados.

No corro detrás de las luces atrayentes,

espléndidas,

de la gran ciudad.

No me dejo seducir por las luces

sugerentes de la publicidad,

con sus guiños malvados y engañosos:

"Coca-Cola: beba usted.

Carlos III: el amigo en la intimidad.

Fortuna: su tabaco ideal".

Ni me encantan las luces estimulantes

de los escaparates o las discotecas.

Me ciega la luz de las estrellas rutilantes

y me aburre la luz de las pantallas,

grandes o pequeñas.

Son todo luces ficticias y vacías,

luces débiles, mortecinas, grotescas,

siniestras, fantasmagóricas,

que se apagan a golpe de moda

y se compran y venden por dinero.

Yo quiero una luz que nunca se apague,

una luz que me encienda el corazón y las entrañas,

y me convierta en una antorcha viva.

Yo busco una luz viva.

"El Señor es mi luz".

Me encanta, Señor, la luz de tu Palabra:

cada palabra es un lucero.

Me cautiva la luz de tus ojos:

anuncian un océano de dicha.

Me puede la luz de tu costado:

es la puerta del paraíso.

Me embriaga la luz de tu Espíritu:

es un sol que enciende y no quema,

un cielo de amores infinitos.

"Tu rostro buscaré, Señor,

no me escondas tu rostro".

Tu rostro es mi luz

y mi salvación.

Tu rostro es mi encanto

y mi diversión.

Tu rostro es mi manjar y mi canción.

Lo buscaré como la esposa

al amado del alma.

Lo buscaré en la vigilia y en el sueño,

en el trabajo y en el descanso,

en el gozo y en el sufrimiento.

Lo buscaré siempre.

Pero no lo buscaré

en el monte espléndido,

ni cuando andaba sobre el mar.

Lo buscaré mejor

hecho ascua viva de amor en el madero,

ardiendo en la cera de su propia carne,

alimentado con el aceite inextinguible

del Espíritu.

Lo buscaré siempre

en la cruz de cada día:

en los pobres, enfermos y oprimidos,

pequeños luceros escondidos

que iluminan la noche del mundo •

Caritas, Pastor de tu hermano, Cuaresma 1986, p. 30 ss.